Cosas del Orgullo de Madrid además de las mías

Ver la calle Fuencarral post nuclear llena de musculosos, por cientos, lo más parecido al Thriller Michael. Lo mas parecido a un zombi ahora mismo para mi es un musculoso, distingo perfectamente a un oriental de otro pero a un musculoso de su amigo de gim no.
Michel se me parece a su vez a Michael Ríos...en mi adolescencia la gente estaba loca por los dos, dos décadas después me lo sigo preguntado el porque.

Un cachas me pregunta en el Eagle
C- ¿Y tu vas al gimnasio?
R- Never de land
C-Ni falta que hace
R mira asombrado a la gente follar “fin del mundo” hasta el quicio de la mancebía
C- no te preocupes, yo vengo todos los días y es la primera vez que lo veo
Madrid, ¿sex de la tarde? Y la puerta y la ventana abiertas de par en par.
R esperando que alguien ruede hasta la acera.

Ver en el mismo ángulo de visión:
un grupo de macarras repartiéndose la bolsa, de droga, cuando digo macarras quiero decir muy, dos niños de doce años, niño y niño dándose el lote, cuando digo lote, es todo lo que puedes hacer con tu pareja...vale dejemos el Fist.. A tres centímetros de los macarras. Y todo ello con el fondo de dos chicas bailando en bragas, cual gogos, subidas a una escultura -podium de Chillida
Plaza de Rey
En el transcurso de un concierto de Pastora Remixes
O un recital de Pavlovsky “Pasión sin puñales”
O en un concierto de Javier Álvarez al final del cual se le fue la olla

Encontrarte en Vázquez Mella a un amigo de mi época bakala. Un menor en su época, con cara de efebo y que en la actualidad compruebas que tiene la misma cara de efebo pero con treinta años y queda más extraño que una octogenaria operada y con botox. Plan marquesita.

Que la gente atrapada en sus coches por la masa, salga de su vehículo y se ponga a bailar. En Barcelona por cosas mas pequeñas te pegan cuatro hostias. Barcelona Neta.
Que mires debajo de tu balcón y veas la calle plena de gente, como dirían por aquí, a una cantante de Soul berrear...oye que cantaba bien, vale...y tres horas después de ordenanza terminar el concierto dedicándoselo a la vecina del principal derecha que había perdido a su marido. La tía desde luego voz tenia para tantas horas...súper emocionante.

Ir a la marcha a la vez de con todas las modernas y ver la carroza de Fangoria parada.
A todos esos descreídos de Fangoria, es como comer langostinos en familia, el día de Navidad. Uno que le ha tocado esa NO familia. Pues te sorbes la sopa de marisco, chupas la cabeza del centollo y te pillas una buena, con sidra “El Gaitero”
Ver a tu madre, una vez al año, y que te cante “Asturias patria querida...Asturias de mis amores” ... Un poco lo mismo.
Después de tantos años y con esa cosa mía de Fangoria se mueve, eres tú...uhhhh (como Mocedades) que estas muy...puesto. Este año y sin que sirva de precedente estaba un poco al quite. A las 22:30h el nen no vio Fangoria que pasara...si alguien tiene documento grafico se agradecería...

Ver la Gran Vía colapsada, que ni en el campo del Barça, ni en el campo del Vicente Calderón, ni en la pradera del Santo (San Isidro) Ver a tanto hetero reunidos geiper..man, en una manifa gay, sin exaimple, pues yo la Botella,. Ana de todas mis Botellas, la preguntaría ¿Génova tenemos un problema? Me quedo con Sr. Kubrick, ¿Qué haría Usted?
Ver esos chulos botar sobre camas de hotel, tirando calderos de agua sobre la calle, sobre el pueblo. El pueblo también es travestí y esta en las escuelas Aído. Ver esas fachadas cascadas cual Gerardo Vera. Ver esos kioscos, chirimbolos, relojes, cabinas telefónicas, farolas, postes, marquesinas convertidos en pistas de baile.